Кислород заменили мне книги,
Жизнь – мечты,
А любви нет вообще.
Я забитым был мальчиком, книжным,
И любил рисовать в тишине.

Позаброшен был обществом, миром,
А потом – дорогими людьми.
Никого не найти мне на свете,
А зачем? У меня книги есть…

Но однажды, в пятничный вечер,
На одном из пустых закоулков,
Я закончил никчёмную жизнь.
- Деньги есть?! – и ножом по гортани.   
Тихий вскрик – его даже нет…